Nome de peso

Estamos no comecinho dos anos setenta e sua mãe, dona Maria dos Santos, fica grávida. É o primeiro filho e ela tem mil planos para você. Fiel, acompanha todos os domingos o programa de um moço muito simpático, na TV. Seu pai, seu Antônio dos Santos, não gosta muito desse “negócio de artista”, mas dona Maria acaba conseguindo convencê-lo. Assim que você nasce, seu Antônio vai ao cartório e faz seu registro.

Não deve ser fácil se chamar Silvio Santos. Tem nomes piores, eu sei. Minha mãe, por exemplo, jura que conheceu, sim, um sujeito chamado Ciurinando. Êta cacófato dos infernos, mas imagina o que deve ser a vida de uma criança homônima do maior apresentador de programas de auditório do país.

Na escola, desde a mais tenra idade, era só você entrar pra alguém dizer: “Silvio Santos vem aí, lá, lá, rá, rá, rá, rá!”. Você olhava desanimado e pensava nos conselhos da sua avó: “liga não, meu filho. Se você ligar, é pior.”

Você cresceu arrumou namorada, entrou na faculdade e nem seus professores perdiam a chance de disparar um “alôôôôô, Siiiilvio!” quando você aparecia. Você começou a trabalhar, já estava beirando os trinta e nada da coisa mudar.

Vai passar. Vai passar. Só que não passou. Você casou e decidiu que seus filhos não teriam a mesma sorte. Quando nasceu o casal de gêmeos, você foi ao cartório e não teve dúvida: registrou-os como Lulu e Lucélia. E não se fala mais nisso.