Terapia da sacola

Quando a gente está em um trabalho, acaba acumulando coisas nas gavetas. É inevitável reunir uns poucos objetos pessoais, algumas fotos, uns brinquedinhos, listas, documentos, cartões de visita e ir juntando, quase sem perceber, coisas que por algum motivo, pareceram relevantes em determinado momento.

Aí, um belo dia, alguém decide que é hora de embora. E espera-se que as gavetas sejam restituídas ao seu estado original, ou seja, vazias ou, no mínimo, destituídas de “você”.

Aí, você junta tudo, enfia em uma sacola – se for americano, enfia em uma daquelas caixas de arquivo que aparecem em todos os filmes – e se manda. Quando chega em casa, você joga a sacola num canto e deixa ela lá, de castigo, até o próximo emprego ou até a sensação de incômodo passar.

Isso já me aconteceu algumas vezes e, geralmente em pouco tempo, o conteúdo da sacola foi filtrado e transferido para uma nova gaveta, onde foi muito mais feliz.

Mas houve uma sacola que eu fechei e não abri mais. Por quatro anos. Tinha medo do conteúdo e medo das lembranças. Por quatro longos anos, eu não trabalhei em outro lugar que tenha me feito tão feliz quanto aquele. Por quatro anos, não consegui imaginar canto em minha vida profissional para abrigar objetos tão preciosos quanto os que estavam ali.

A sacola foi aberta esta semana. Sem cerimônia, sem preparação. Foi aberta assim, à toa, simplesmente porque eu precisava ocupar o espaço dela com outra coisa mais importante. E para minha grande surpresa, descobri que quase tudo do que havia ali dentro não fazia mais o menor sentido. Que sensação engraçada passar por tantas reminiscências e não sentir absolutamente nada. Que curioso procurar os trabalhos que guardei porque me pareceram “bons” e só encontrar um punhado de papéis superados. Que graça olhar para cartões de gente que eu nem lembro mais quem é, e extratos bancários velhos, e convites de festas que eu não fui, e portifólios que deixei pra lá, e cardápios de restaurantes que já fecharam, e extratos de milhas que já gastei, e endereços de e-mail que mudaram, e brindes, e cacarecos, e clips, e lapiseiras, e canetas...

Fui vendo aquilo tudo e tentando entender porque tive tanto medo, por tanto tempo. Porque você precisava desse tempo, loira burra! Porque precisava superar. Porque precisava de um trabalho que a fizesse feliz de novo, para esquecer a fossa daquele.

Separei uns poucos itens da mais alta relevância e joguei o resto fora, sem dó. Sobreviveram:

- Minha cobra de pelúcia, que voltou a morar em cima da CPU;
- Um livro que meu professor de francês emprestou há quatro anos e que finalmente pretendo devolver;
- Um CD pirata do Chris Montez, gravado por um amigo que nem tinha nascido quando o Chris Montez fazia sucesso;
- Dois desenhos feitos pela minha filha, anos atrás.

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Conclusão: não há paixão no mundo que sobreviva a quatro anos de sacola.