Dezesseis de maio

Minha filha,

Não é sempre que acontece, mas às vezes, a gente ganha um presente tão especial que fica assim, aparvalhado, com cara de bobo, sem saber direito o que fazer com ele. E fica ali, meio sem jeito, olhando para o pacote e se perguntando se merece, se vai saber usar, se não vai estragar.

Quando você veio para mim foi assim que me senti. Como toda mãe de primeira viagem, tinha medo de quebrar você, de fazer algo que te magoasse, que te ferisse. Com o tempo, fui ganhando confiança e a gente foi crescendo. Não tem sido fácil, né? Nem pra mim, nem pra você. Às vezes, eu sei que eu te machuco com meu jeito de furacão, mas juro que não faço por mal. Toda vez que a mamãe range os dentes, estufa o peito e esbraveja, é pra defender a gente, para nos fortalecer, para buscar, nem que seja à força, algo que eu acredito que precisamos.

E um dia, quando você for maior, torço para que olhe para trás, lembre de todas as vezes em que a mamãe brigou e explodiu e entenda que o que me movia era (quase) sempre um bom motivo.

Quero que você seja forte além de doce; que seja firme além de meiga; que seja determinada além de cúmplice. E, acima de tudo, quero que seja feliz. Loucamente feliz.

Porque eu sei que embora esteja longe de ser a melhor mãe, você é, de longe, a melhor filha. Prometo tentar não te estragar demais, tá?

Parabéns, meu amor. E feliz aniversário.

Mamãe